Camino por la calle. Un vacío atrapa la cabeza, y el presente nos traiciona con su sonrisa mojigata. 

 

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Grabado en una pieza circular de mármol escribo un epitafio –mi epitafio-, como una señal que obliga a seguir. En contraste, sobre un tejido blanco y blando, que quiere ser nube, otra escritura susurra un vacío largo, suave y atemporal; etéreo.

La muerte es así. La vida es así. No lo olvides. No hay calles en el cielo. Sigue, como si fuera para siempre.

No sé si puedo.